Josefina Plá

Nació en Fuerteventura en 1909. Siendo todavía una niña se trasladó con su familia a San Sebastián, en Gipuzkoa. Desde muy joven publicó sus primeros poemas en la revista Donostia. Se casó con el ceramista paraguayo Andrés Campos Cervera y viajó a aquel país a los dieciocho años, estableciendo allí su residencia definitiva.

Su obra abarca el teatro, la narrativa, la poesía, las artes plásticas, el periodismo escrito y radiofónico, la crítica de arte, la investigación histórica y el ensayo. Colaboró en los diarios La Nación, La Tribuna y El Orden. En este último creó una sección fija de reseñas de libros de poesía. Fue secretaria de redacción de El Liberal. Contribuyó a la creación del teatro nacional paraguayo, en estrecha colaboración con el dramaturgo y actor Roque Centurión Miranda. Viajó a Europa con su marido en dos ocasiones (1930-1932 y 1935-1938). En el segundo viaje, la guerra civil española sorprendió al matrimonio en Valencia. No pudieron regresar a su país y allí enfermó y murió su marido.

Ella volvió sola a Paraguay en 1938 y continuó su actividad cultural: escribió para el teatro, creó una escuela de cerámica, enseñó en la Escuela de Arte Escénico y encabezó el movimiento renovador de la poesía paraguaya, junto con el novelista Augusto Roa Bastos y con el poeta Hérib Campos Cervera. Ha publicado: El precio de los sueños (1934), La raíz y la aurora (1960), Rostros en el agua (1963), Invención de la muerte (1965), Satélites oscuros (1966), El polvo enamorado (1968). Es autora también de la novela La mano en la tierra (1963) y de las obras teatrales Episodios caraqueños (1944) e Historia de un número (1968). Asimismo ha publicado diversos ensayos y antologías sobre la poesía paraguaya y una monografía sobre la obra cerámica de su marido.

A lo largo de su vida recibió una serie de premios, galardones y nominaciones. Destacanla condición de Dama de Honor de la Orden de Isabel la Católica (1977); la de miembro de la Academia Internacional de Cerámica con sede en Ginebra, Suiza. la de miembro fundadora del PEN Club Paraguayo; el trofeo “Ollantay” a la investigación teatral, de Venezuela (1984); la de “Mujer del año” (1977); la Medalla del Bicentenario de los Estados Unidos de América (1976); la condición de Consejera del Vice Ministerio de Cultura del Paraguay; la “Orden Nacional del Mérito” en el grado de Comendador, del gobierno paraguayo (1994); el galardón por su defensa de los derechos humanos, otorgada por la Sociedad Internacional de Juristas; la Medalla de Oro de las Bellas Artes de España (1995); la Medalla Johann Gottfried von Herder; la de miembro de las Academias Paraguaya de la Lengua, de la Historia Paraguaya y de la Historia Española; la de finalista en el concurso de méritos para el Premio “Príncipe de Asturias” (1981); la de su postulación para el “Premio Cervantes”, máximo galardón de las letras hispánicas, en los años 1989 y 1994; la “Ciudadanía Honoraria” conferida por el Parlamento paraguayo en 1998.

Fue miembro numerario de la Academia Paraguaya de la Lengua Española y de la Academia Paraguaya de la Historia. Ha sido nombrada Miembro de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores (SADE), del Instituto de Investigaciones Históricas y de la Academia Hispanoamericana Rubén Darío. Recibió el Doctorado Honoris Causa por la Universidad de Asunción y el premio de Investigación Teatral del CELCIT. Como artista plástica recibió diversos galardones internacionales y sus obras figuran en prestigiosos museos.

Falleció en Asunción, Paraguay, el 20 de Enero de 1999

Fuentes: Biografíasyvidas.com y Wikipedia

POEMAS

QUISIERA

Quisiera desdormirme y desandarme
Quisiera desfirmarme y desdecirme
Quisiera devolverme y desllorarme
Quisiera a veces desarrepentirme
Por largas avenidas des-soñarme
Los sueños que soñé desolvidarme
Sombra volver del cuerpo. Desamarme
Presentirme. Saber dónde buscarme
Mi propio llanto ser y así sorberme
y ser el metro con el cual medirme
el vaso con el cual mi sed beberme
y el puño que el mal golpe ha de infligirme
Quisiera alguna vez ser la cuchilla
que me corta y saber lo que ella siente
Quisiera alguna vez sencillamente
andar descalza por mi propia orilla

Soy

Carne transida, opaco ventanal de tristeza,
agua que huye del cielo en perpetuo temblor;
vaso que no ha sabido colmarse de pureza
ni abrirse ancho a los negros raudales del horror.

¡Ojos que no sirvieron para mirar la muerte,
boca que no ha rendido su gran beso de amor!
Manos como dos alas heridas: ¡diestra inerte
que no consigue alzarse a zona de fulgor!

Planta errátil e incierta, cobarde ante el abrojo,
reacia al duro viaje, esquiva al culto fiel;
¡rodillas que el placer no hincó ante su altar rojo,
mas que el remordimiento no ha logrado vencer!

Garganta temerosa del entrañable grito
que desnuda la carne del último dolor:
¡lengua que es como piedra al dulzor infinito
de la verdad postrera dormida en la pasión!

Haz de inútiles rosas, agostándose en sombra,
pozo oculto que nunca abrevó una gran sed;
prado que no ha podido amansarse en alfombra,
¡pedazo de la muerte, que no se sabe ver!

Sueño

…Sueño que fuiste impulso de mi latido,
y alas en mi anhelar:
Te mata la vida que nutriste,
como la flor el fruto nacido de sus galas.

Afán que me hechizaste de tan triste,
pensamiento clavado
en mis frágiles pulsos; estilete sutil:
a esa punta que hincaste pereces, traspasado.
Loco sueño disuelto en mi sangre febril:
¡esa sangre te ahoga!
…Morir te miro, ensueño
que fue yo toda -como fue tronco toda hoguera,
y charco toda nube- en un trasvasamiento
imperceptible, blando, como un deshojamiento de rosa,
en un temblor de atravesada mariposa.

Morir te miro, ensueño,
como el árbol mirara arder el vicio leño
cortado de su rama, o pudrirse la hoja

de cuyo muerto libre saldrá la yema roja.
Morir te miro, ensueño,
y tu postrer tristeza es ya casi alegría,
¡y tu último suspiro es ya casi esperanza!

…Hoja muerta, que vuelves a la tierra madura:
¿en qué capullo nuevo, húmedo de ternura,
renacerás mañana, ensueño en agonía…?

Fuimos, en sueños compañeros
Fuimos, en sueños, compañeros:
la vigilia no nos unió.
¡Sólo en los sueños traicioneros
su pie a mi paso se ajustó!

Labios gemelos en el ansia:
¡no unisteis nunca vuestro ardor!
Pupilas, astros de constancia:
¡nunca rimasteis un fulgor!

Jamás la diestras se estrecharon;
los labios sedientos no hablaron;
pero el juramento existió.

Nunca las bocas se besaron;
¡de los besos que no quemaron,
brasa fue el doble corazón!

Sueño de sueños

Secreta noche herida de menguante
cae donde no hay agua ni tierra.
Marcha a cortar el filo de la luna,
mis raíces, que están donde no estuve.

…Traerán mi corazón, negra violeta
que se durmió en la orilla de otro sueño.
Lo he de llamar y no sabrá su nombre.
Me ha de cantar, y no he de comprenderle.

Y llevaré, camino en mediodía
de veinte cielos con opuestos soles,
mi angustia en veinte voces sin mi sangre.

He de llorar mil años sin mi llanto
y he de dormir mil años sin mis ojos
noche con veinte pétalos de luna.

Déjame ser

Deja llevarme mi última aventura.
Déjame ser mi propio testimonio,
y dar fe de mi propia
desmemoria.
Déjame diseñar mi último rostro,
apretar en mi oído los pasos de la lluvia
borrándome el adiós definitivo.

Déjame naufragar asida
a un paisaje, una nube,
al vuelo humilde de un gorrión,
a un brote renaciente,
o siquiera al relámpago
que abra en dos mi último cielo.

Sujétame los brazos.
engrilla mis tobillos,
empareda mis párpados.
Pero tatuada una flor en la pupila,
crucificada un alba debajo de la frente,
acurrucado un beso en la raíz de la lengua,
déjame ser mi propio testimonio.

El soneto de tu voz

Blanda en mi entraña, como tibia lluvia,
beso aplastado corazón a vena;
tiembla en mis ojos, como sol en río
tañe en mis pulsos dolorida plata.

Pincel que te dibuja estremecida
rama en el agua azul de mis anhelos
pasa por mí, y se lleva mi dulzura
como un rayo de luz que fuese abeja.

Ave a quien le nací con viento y nido,
su ala sabe el curso de mi arroyo,
y en el ángulo agudo de su vuelo

-punta de corazón hiriendo en flecha-
una gota de sangre nueva siempre
recarmina las rosas del deseo.

El amor realizado

El amor realizado es un sorbo de muerte
que nos pasa los labios, que se filtra en las venas.
El alma que nos cambia es más ancha y vacía:
más triste y más sedienta, la boca que nos deja.

Dentro del corazón, alárgase una sombra
cada vez que los labios su antiguo vaso llenan.
El amor realizado aguza en nuestros ojos
del imposible anhelo la trémula saeta,
y es paso que prolonga, en cruel hechizo mágico,
ante la planta laxa la cansadora meta…

Amor: perfecto guía para ir al encuentro
del dolor apostado al fin de cada senda…

Imposible

Vaciarme de paisajes, olvidarme caminos,
reedificar el arco de tu desnudo día.
Borrar tus ojos, sendas de mi llagado sueño,
y engriar en mi sangre tus dos terribles manos.

(…La estatua que he vaciado en soledad, volverla
raíz y musgo en tierra, canto y ala en el aire).

…O, en la antípoda lluvia de mi aherrojada llanto,
hacer cantar el muerto pájaro de tu beso.
Tornar a las cenizas las flechas de la llama,
reenhebrar en las venas el hilo del suspiro.

Y del dolor crecido, monstruo y criatura mía,
hacer de nuevo aquella sonrisa que en tus labios
me bautizaba tuya, con el nombre más mío.

Cómo

Ay, cómo abrirte este dolor de llaves,
en soledad de pulso amurallado.
Lo que ya se llevaron, cómo darte,
sueño, renunciación, ausencia, olvido.

Cómo franquear a tu claror las puertas
tras las cuales murió crucificado
cada latido virgen de tu nombre,
desposado no obstante de tu imagen.

Cómo agotar la senda de la ausencia,
el rumbo del viaje jamás hecho,
las jornadas cautivas del suspiro.

Ay, cómo en ascua recobrar ceniza,
y de la piedra absorta hacer el nardo
que se encienda a la orilla de tu sangre…

Tus manos

De las más hondas raíces se me alargan tus manos,
y ascienden por mis venas como cegadas lunas
a desangrar mis sienes hacia el blancor postrero
y tejer en mis ojos su ramazón desnuda.

En mi carne de estío, como en hamaca lenta,
ellas la adolescente de tu placer columpian.
-Tus manos, que no son. Mis años, que ya han sido.
Y un sueño de rodillas tras la palabra muda-.

…Dedos sabios de ritmo, unánimes de gracia.
Cantaban silenciosos la gloria de la curva:
cadera de mujer o contorno de vaso.

Diez espinas de beso que arañan mi garganta,
untadas de agonía las diez pálidas uñas,
yo los llevo en el pecho como ramos de llanto.

Tan sólo

…Tan sólo una mirada,
una pupila sólo para todas las cosas.
Para la aurora y el ocaso,
para el amor y el odio,
para el amante y el verdugo,
la paloma y la víbora,
la estrella y la luciérnaga.

Solamente unas manos
para el cáliz y el látigo,
para la rosa y para el cacto.
Solamente unas manos
para la arena y el rocío,
para mecer la cuna,
y acariciar la sien del esperado,
y abrir el último agujero.

Una boca tan sólo
para el beso y el grito
y para la oración y la blasfemia.
Para el suspiro y la mentira,
para el perdón
y la condena.

Nadie le empuja

Nadie le empuja. Nadie lo retiene
nadie le advierte nadie le cede el paso ni le espera

Indiferentes
le ven pasar con su sentencia
oculta como un zorro robado en la cintura
royéndole hasta el hueco de los dientes

Nadie le impide el paso ni le espera
porque todos quisieran ser los últimos.

Nadie le toca. Nadie
le empuja. Llega solo
llenándose sin nadie del silencio
de todos los que llegaron antes
tapiándose de nombres olvidados
y de palabras sin respuesta

Llega solo
nadie le empuja nadie le retiene
porque todos quisieran ser los últimos.

Invención de la muerte

Esa sombra
La veréis alargarse cada vez como un agua vertida
sin remedio
como un manto cayendo despacio de sus hombros
como si fuese él mismo arrepentido que quisiera
volver sobre sus pasos
-reptil de limpia muerte sin cadáver-

La veréis ahilar su arroyo
sobre un suelo
por siempre horizontal a la aventura

Y será también la única10
que dormirá con él reconciliada
con la sombra total
de que se desgajó
enemiga de todos los espejos un día.

Josefina Plá

Julio Florez

Nació Chiquinquirá, Departamento de Boyacá, Colombia, el 22 de mayo de 1867

Fue considerado el último romántico y el poeta más popular de los colombianos. Tuvo un recorrido triunfante en países como Venezuela, Panamá, Nicaragua, El Salvador, México, Cuba, Costa Rica y España, donde desempeñó un cargo diplomático como primer secretario de la embajada de Colombia. Fue invitado especial para dar recitales en Francia y Alemania, alcanzando grandes éxitos.

Desde los siete años comenzó a escribir versos. En 1881 entró a estudiar Literatura al Colegio Mayor de Nuestra Señora del Rosario en Bogotá, pero no terminó sus carrera debido a la guerra civil de 1885. Su padre fue un político liberal, presidente del estado de Boyacá y Representante a la Cámara. Su hermano Leónidas fue herido gravemente en una manifestación y falleció 4 años después por las secuelas.

En 1881 entró a estudiar Literatura al Colegio Mayor de Nuestra Señora del Rosario en Bogotá, pero no terminó sus carrera debido a la guerra civil de 1885. Su padre fue un político liberal, presidente del estado de Boyacá y Representante a la Cámara. Su hermano Leonidas fue herido gravemente en una manifestación y falleció 4 años después por las secuelas.

Julio era igualmente un liberal convencido y a pesar de su difícil situación económica rechazó varias veces posiciones ofrecidas por el gobierno conservador de turno, como un cargo en la Biblioteca Nacional y un consulado en el exterior.

Fue amigo de otros dos grandes poetas de la época Candelario Obeso y José Asunción Silva. Calendario Obeso era repudiado por la aristocracia bogotana por ser de raza negra y por rechazar los reglamentos impuestos por la Iglesia y la sociedad bogotana. En 1884 se suicidó y en su sepelio, Julio Flórez, de sólo 17 años, exaltó su memoria en versos emocionados.

José Asunción, quien le sugirió a Flórez el título de su primer libro, Horas, también se suicidó en 1896 y fue nuevamente Julio el encargado de declamar una elegía, que el obispo consideró una blasfemia.

En 1905, el dictador Rafael Reyes le recomendó irse del país, ante “la ola de murmullos contra él”, que lo señalaban como “sacrílego, blasfemo y apóstata”. Flórez se marchó a Caracas, Venezuela, donde publicó “Cardos y lirios” y “La Araña”. Luego viajó por Centroamérica y México. En El Salvador fue recibido por otro exilado liberal de la época, el poeta Isaías Gamboa. Con la ayuda de Francisco Antonio Gamboa, hermano de Isaías Gamboa y poeta también, quien ejercía un puesto de importancia en el Ministerio de Educación del Salvador, publicó “Manojo de Zarzas” y “Cesta de Lotos”.

La fama de Julio Flórez se hizo internacional y en 1907 el Dictador Reyes lo nombró segundo secretario de la Delegación de Colombia en España. Julio aceptó.

Publicó “Fronda Lírica”, en Madrid en 1908, y “Gotas de Ajenjo” en Barcelona en 1909, año que regresó a Colombia.

Luego de un recital poético en Barranquilla, costa norte de Colombia, el poeta visitó un balneario cercano en Usiacurí. Allí se enamoró de una niña de 14 años, Petrona Moreno Nieto y la hizo su mujer. Tuvieron 5 hijos.

Julio se dedicó a su familia y a a labores agrícolas y ganaderas en Usiacurí. En 1917 publicó “De pie los muertos” versos sobre la I Guerra Mundial. Sin embargo viajaba a diferentes lugares de Colombia a dar recitales ya que era invitado con frecuencia.

En 1920 una enfermedad comenzó a deformarle la cara y su salud se fue menguando progresivamente. Al darse cuenta que sus hijos no serían reconocidos como herederos legítimos si no se casaba por la iglesia católica, Julio accedió a “hacer las paces” con la iglesia y en Noviembre de 1922 contrajo matrimonio católico con Petrona y bautizó a sus hijos.

La sociedad de la época, impactada por la “conversión” del poeta impulsó el nombramiento poe el gobierno conservador de Julio Flórez como “Poeta Nacional”, lo que se dió el 14 de enero de 1923.

Ya Julio estaba al borde de la muerte, la que ocurrió el 7 de febrero de 1923 en Usiacurí.

Su poema “Flores Negras” es uno de los poemas musicalizados que ha sido interpretado por muchos artistas, desde Carlos Gardel, pasando por inumerables artistas colombianos y renombrados grupos musicales de muchos países de latinoamérica. Según Luciano Londoño López, un académico colombiano, la primera grabación que se hizo de este poema fue la del dueto ecuatoriano Alvarado y Safady, en 1916. Carlos Gardel lo grabó en 1922.

Cabe anotar, como anécdota, que un hermano de Julio, Alejandro Florez, compuso en 1886 una canción “Asómate a la ventana” – cuyo verdadero titulo es “Serenata”, que Carlos Gardel grabó en 1920 y que el poeta Jorge Luis Borges admiraba pues “sus últimos versos eran de los más bellos que había conocido”.

Falleció el 7 de febrero de 1923 en el municipio de Usiacurí – Colombia

Fuente: musicalizando.com y declamando.com

Poesía

Yo soy como esas olas gigantescas

Yo soy como esas olas gigantescas
que, sobre el lomo enorme
del monstruo azul, se agitan y retuercen,
y van rodando sin saber a dónde.

Yo soy como esas negras tempestades
que obscurecen el orbe,
y como inmensas furias desgreñadas
lloran mientras, los ámbitos recorren.

Yo soy como esos rudos huracanes
que, en las obscuras noches,
lanzan hondos quejidos lastimeros
en las arcadas de los anchos bosques.

Yo no sé qué pesares espantosos
el corazón me roen,
y a un mismo tiempo el alma me engrandecen
y hacen que grite y me retuerza y llore.

Y, sin embargo, ante el alegre mundo
que mi mal no conoce,
río y me apropio la frialdad que ostentan
las estatuas de bronce.

Abstracción

A veces melancólico me hundo
en mi noche de escombros y miserias,
y caigo en un silencio tan profundo
que escucho hasta el latir de mis arterias.

Más aún: oigo el paso de la vida
por la sorda caverna de mi cráneo
como un rumor de arroyo sin salida,
como un rumor de río subterráneo.

Entonces presa de pavor y yerto
como un cadáver, mudo y pensativo,
en mi abstracción a descifrar no acierto

Si es que dormido estoy o estoy despierto,
si un muerto soy que sueña que está vivo
o un vivo soy que sueña que está muerto.

Aún

Mil veces me engañó; más de mil veces
abrió en mi corazón sangrienta herida;
de los celos la copa desabrida
me hizo beber hasta agotar las heces.

Fue en mi vida, con todas sus dobleces,
la causa de mi angustia -no extinguida-
aunque, ¡pobre de mí! toda la vida
su mentiroso amor… pagué con creces.

Los tiempos han pasado; ya su boca
no me da sus caricias, ni me abrasa
el fuego de sus ósculos de loca;

¡y sin embargo mi pasión persiste…
pues, cuando a veces por mi senda pasa,
me alejo mudo… y cabizbajo… y triste!

Boda negra

Oye la historia que contóme un día
el viejo enterrador de la comarca:
Era un amante a quien por suerte impía
su dulce bien le arrebató la parca.

Todas las noches iba al cementerio
a visitar la tumba de la hermosa;
la gente murmuraba con misterio:
es un muerto escapado de la fosa.

En una horrenda noche hizo pedazos
el mármol de la tumba abandonada,
cavó la tierra y se llevó en los brazos
el rígido esqueleto de la amada.

Y allá en la oscura habitación sombría,
de un cirio fúnebre a la llama incierta,
dejó a su lado la osamenta fría
y celebró sus bodas con la muerta.

Ató con cintas los desnudos huesos,
el yerto cráneo coronó de flores,
la horrible boca le cubrió de besos
y le contó sonriendo sus amores.

Llevó a la novia al tálamo mullido,
se acostó junto a ella enamorado,
y para siempre se quedó dormido
al esqueleto rígido abrazado.

Natal

Si el mundo me brindara, en este día
todas sus flores como rica ofrenda,
¿sabes tú lo que haría?
-Deshojar esas flores en tu senda.

Y si el cielo me diera, en este día,
todos los astros de las noches bellas,
¿sabes tú lo que haría?
-Salpicar tu camino con estrellas.

¡Pues mi deseo es hoy, alma inocente,
en esta inmensa playa de dolores,
mirarte eternamente,
caminar entre estrellas… y entre flores.

¿Dios premia a los rebeldes? ¡Qué ironía!…

¿Dios premia a los rebeldes? ¡Qué ironía!
Al furioso Satán, al iracundo,
en pago de su enorme rebeldía,
le dio el trono del mundo.

Cruzó como un relámpago el vacío

Cruzó como un relámpago el vacío,
bajo el trémulo palio de las frondas;
y cayó, de cabeza, en pleno río,
destrozando el espejo de las ondas.

Tres veces resurgió su cuerpo impuro,
su cuerpo encenegado en la molicie
y otras tantas hundióse en el oscuro
fondo, bajo la rota superficie.

Después flotó el cadáver en el agua,
en donde el sol, al expirar, ponía
el último reflejo de su fragua.

¡Y el cadáver se fue con las abiertas
pupilas asombradas: lo seguía
un callado cortejo de hojas muertas!

*********************************

¡Agucé mis ternuras hasta vivir de hinojos
a sus plantas, en éxtasis: tal fue mi idolatría
sin ver más luz que el lampo divino de sus ojos,
ni ansiar más gloria que una: llamarla mía, mía.

Un pescador la extrajo del agua el otro día.
La vi Y entonces tuve frenéticos antojos
de ceñirme a su yerta carne por si podía
animar el turgente mármol de sus despojos.

Me contuvo un amigo, el más amado: un hombre
cuyo nombre me callo porque no importa el nombre.
no te enloquezcas, dijo, ya que no fuiste experto:

Esa mujer que serte constante y fiel juraba,
te engañaba conmigo, y, oye: Nos engañaba
con otro ¡y por ese otro, es por quien ella ha muerto!

Cuando lejos, muy lejos

Cuando lejos, muy lejos, en hondos mares,
en lo mucho que sufro pienses a solas,
si exhalas un suspiro por mis pesares,
mándame ese suspiro sobre las olas.

Cuando el sol, con sus rayos, desde el oriente,
rasgue las blondas gasas de las neblinas,
si una oración murmuras por el ausente,
deja que me la traigan las golondrinas.

Cuando pierda la tarde sus tristes galas,
y en cenizas se tornen las nubes rojas,
mándame un beso ardiente sobre las alas
de las brisas que juegan entre las hojas.

¡Que yo, cuando la noche tienda su manto,
yo, que llevo en el alma sus mudas huellas,
te enviaré, con mis quejas, un dulce canto
en la luz temblorosa de las estrellas!

Dulce veneno

Luego me dijo: “Aun cuando mi alma anhele
la virtud y odie la maldad y el vicio,
ya ves, mi triste corazón se duele,
al contemplar el hondo precipicio
a donde el Hado sin cesar me impele.

Con mi carga de amor y desconsuelo
voy a un próximo fin, paso entre paso,
rueda mi llanto hasta mojar el suelo
y miro dulcemente hacia mi ocaso
al ver la muda impavidez del cielo.

¡Ah, si acortar pudiera la jornada!
¡Es tan dura y tan grande mi fatiga,
mi senda tan oscura y desolada,
que quisiera morir…! Hoy nada, nada
fuera de ti, mi desazón mitiga.

Y yo te estoy matando. ¡Oh sí! Mis besos
te envenenan… en largo paroxismo
quedas tras tus eróticos excesos;
cuando en mi boca están tus labios presos,
tu boca está en la boca de un abismo”.

Yo exclamé: “¿Morir quieres? En el seno
tú, mi cabeza, al expirar, coloca;
y después, si es verdad que es un veneno
de tu boca la miel, yo también peno,
mátame con la miel que hay en tu boca”.

Colgóse entonces de mi cuello, hermosa,
transfigurada y, llena de ternura,
puso en mi labio el suyo, hecho de rosa
y en una tregua larga y silenciosa
lloramos de dolor… y de ventura.

Ego Sum

Es ésta la imagen fría
de un poeta extravagante,
que sin fuerzas de gigante
soñó ser gigante un día;
pero que tras lucha impía
mustio y rendido cayó,
pues apenas consiguió
avivar más su deseo,
y ser tan sólo un pigmeo
que aún sueña en lo que soñó..

El cóndor viejo

En una roca de la sierra umbría
vive un cóndor ya viejo y desplumado,
que contempla la bóveda vacía,
con tan honda y letal melancolía,
cual si estuviese allí petrificado.

Ya no puede volar; y cuando empieza
la blanca nube a coronar la altura,
envidioso la mira con tristeza
inclina taciturno la cabeza
sobre su roca inconmovible y dura.

Sirve de escarnio a los demás cóndores
que anidan en las cumbres de granito,
y que del hondo espacio triunfadores,
bañan su cuello en mares de colores
al desgarrar la aurora el infinito.

En la noche, en los hondos agujeros
de su peñón, donde las brisas suaves
se refugian, él sueña cosas graves:
ya que eleva en el aire a los corderos;
ya que agarra en las nubes a las aves.

Mas se mira las alas compungido
y no halla en ellas ni siquiera rastros
de aquel tiempo en que hubiera hasta podido
colgar su enorme y silencioso nido
de las rubias pestañas de los astros.

Cuando orgulloso, en inauditos vuelos,
tocaba altivo con sus negras plumas
los bruñidos cristales de los hielos,
al hundirse en el polvo de las brumas
bajo el zafiro inmenso de los cielos.

Cuando al rugir el rey de los titanes,
el ancho mar que eterna rabia alienta,
llegaba a los altísimos volcanes
por sentir estertores de tormenta
y escuchar aleteos de huracanes.

Cuando ávido de luz y ambientes puros,
del sol siguiendo el luminoso paso,
desde los altos peñascales duros
iba a alumbrar sus ojos verdioscuros
con los rojos incendios del ocaso.

Yo conozco un poeta desplumado
como el cóndor aquel, cuya presencia
es un escombro triste del pasado:
ya no puede volar; hoy vive atado
a la roca fatal de la impotencia.

Eso pensé de ti; mas hoy que he visto
que tú, viejo cóndor, con raudo aliento
subes aún rasgando el firmamento,
pido perdón, sufriendo, y me contristo
presa del más atroz remordimiento.

¡El mismo eres de ayer! La artera bala
que cierto cazador disparó un día
contra ti no logró romperte el ala.
¡No eres momia ambulante todavía!
¡Tu espíritu inmortal vigor exhala!

Perdóname, poeta, si atrevido
quise herirte también. Fúlgidos rastros
nos dejas al volar, no estás vencido.
¡Puedes aún colgar tu enorme nido
de las rubias pestañas de los astros!

Estrellas

Alzo los ojos y asombrado miro
estrellas de los orbes fulgurantes,
cataratas eternas de zafiro,
gigantescos simunes de diamantes.

¿Cómo elevar hasta vuestro retiro
en estos melancólicos instantes
mis palabras de amor y mi suspiro
si estáis de mí tan lejos, tan distantes?

Torpe mi lengua en vano os interroga.
Mas en mudez interminable, estrellas:
con vosotras mi espíritu dialoga.

¡Ah! Cómo envidio en estas noches bellas
a la luna que boga, y boga y boga,
como un gran cisne en pos de vuestras huellas.

Flores Negras

Oye: bajo las ruinas de mis pasiones,
y en el fondo de esta alma que ya no alegras,
entre polvo de ensueños y de ilusiones
yacen entumecidas mis flores negras.

Ellas son el recuerdo de aquellas horas
en que presa en mis brazos te adormecías,
mientras yo suspiraba por las auroras
de tus ojos, auroras que no eran mías.

Ellas son mis dolores, capullos hechos,
los intensos dolores que en mis entrañas
sepultan sus raíces, cual los helechos
en las húmedas grietas de las montañas.

Ellas son tus desdenes y tus reproches
ocultos en esta alma que ya no alegras;
son, por eso, tan negras como las noches
de los gélidos polos, mis flores negras.

Guarda, pues, este triste y débil manojo,
que te ofrezco de aquellas flores sombrías;
guárdalo, nada temas, es un despojo
del jardín de mis hondas melancolías.

Hay en mi casa un gato

Hay en mi casa un gato
que siempre me acompaña en mi aposento;
y es, tal vez, el amigo más barato
y hasta el menos ingrato
de los pocos amigos con que cuento.

Introducción (Al Poeta)

El verso debe ser claro y sonoro
como el agua del mar y como el oro

El verso debe ser firme y radiante,
lo mismo que el acero y el diamante.

Debe ceñir inmarcesibles galas,
subyugar o abatir… y tener alas.

Trabajo es gloria: ¡trabajad, poeta,
mellad vuestro buril en la faceta!

Si queréis oficiar en el santuario
de la fama, triunfar en la tarea,
cread… y sed orfebre y lapidario:
haced un luminar de cada idea
y haced de cada verso un solitario.

Y no temblé al mirarla

Todo nos llega tarde… ¡hasta la muerte!
nunca se satisface ni alcanza
la dulce posesión de una esperanza
cuando el deseo acósanos más fuerte.

Todo puede llegar: pero se advierte
que todo llega tarde: la bonanza,
después de la tragedia: la alabanza
cuando ya está la inspiración inerte.

La justicia nos muestra su balanza
cuando su siglos en la Historia vierte
el Tiempo mudo que en el orbe avanza;

Y la gloria, esa ninfa de la suerte,
sólo en las sepulturas danza.
Todo nos llega tarde… ¡hasta la muerte!

Ley implacable

¡Ay! ¿Cómo quieres que tu madre encuentre
en este mundo bienhechora calma,
si le desgarras, al nacer, el vientre,
y le desgarras, al morir, el alma?

Y esa madre infeliz, ¿cómo a porfía
quiere darte, en el mundo, horas serenas,
si en la leche fetal con que te cría,
bebes tú todo el zumo de sus penas?

¿Cómo quieres, mortal, que en la existencia
tu esposa guarde fiel tus atributos
si tú mismo, al robarle la inocencia,
le enseñas el deleite de los brutos?

Hombre, eres pasto de un rencor violento:
al mal te empujan invisibles manos;
vives, y te devora el sufrimiento;
mueres, y te devoran los gusanos.

Te di el perdón y te alargué mi mano

Te di el perdón y te alargué mi mano;
tú me juraste redimirte, al verte
libre de Mal, y lejos de la Muerte
y de la podre del comercio humano.

Te salvé del abismo, del insano
foco en que te podrías como inerte
piltrafa en feria; trastoqué tu suerte,
sin ambición, sin interés liviano.

¿Y has caído de nuevo en el pantano;
y a pedirme perdón vienes ahora?
¿Y otra vez vienes a jurar en vano?

¡No más disculpas de ocasión murmures!
¡Llora, sí, llora mucho! ¡Llora, llora!
Y ven, si quieres… pero nada jures.

A Bogotá

I

¡Oh, mi ciudad querida!, hoy tan lejana
y tan inaccesible a mi deseo,
que al evocarte en mi memoria creo
que fuiste un sueño de mi edad temprana.

Te evoco así, como a quimera vana,
y al evocarte, sin cesar te veo
resplandecer bajo el ardor febeo
sobre la gran quietud de la sabana.

Y al pensar que en ti van, hora tras hora,
sucumbiendo los seres que amé tanto
y que la tierra sin cesar devora,

surges bajo la nube de mi llanto,
no como ayer: alegre y tentadora,
sino como un inmenso camposanto.

II

¡Oh mi bella ciudad! Cómo en tu seno
vibró mi ser y aleteó mi rima
cuando en tu corazón hallé la cima
que asalta el rayo y que apostrofa el trueno.

Te poseí bajo tu azul sereno,
entre el halago dulce de tu clima,
y te ofrendé mi juventud opima
con tanto ahinco y con amor tan pleno,

que en las tinieblas de tus noches frías
y hasta en tus más recónditos rincones
deben sonar, cual ecos de otros días:

los sollozos de todas mis canciones,
los estruendos de todas mis orgías
y los gritos de todas mis pasiones!

No es. Sí es.

Cuando canta,
canta sombras.
Y le pasa el invierno
con su ritual sobre la superficie,
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Rudyard Kipling

Rudyard Kipling nació el 30 de Diciembre de 1865 en Bombay, India. Su padre John era el director del Museo y su madre Alicia MacDonald, (Una de sus hermanas fue luego la esposa del Primer Ministro Stanley Baldwin), fueron criados bajo la religión de Wesley por lo que Kipling tuvo una influencia muy religiosa desde pequeño.

En 1871 lo envían a Inglaterra para estudiar y según su propio relato fueron años muy duros debdo al alejamiento de sus padres y a la estricta disciplina.

En 1882 regresa a la India y con tan solo 17 anos comienza a trabajar como escritor-editor en el periodico The Indian Civil and Military Gazette de Lahore en calidad de editor y escritor de relatos
En 1885 con solo 19 anos se le da una dispensa para iniciarse en la Logia Esperanza y Perseverancia No. 782 en Lahore.

Su fama literaria se consolidó con seis historias sobre la vida de los ingleses en la India, publicadas entre 1888 y 1889, que revelaban su profunda identificación con las gentes y el paisaje de su país. Posteriormente viajó por Asia y Estados Unidos, donde contrajo matrimonio con Caroline Balestier en 1892 y vivió durante un breve periodo en Vermont. En 1903, se estableció en Inglaterra. Kipling fue un escritor prolífico y popular. En 1907 obtuvo el Premio Nobel de Literatura, convirtiéndose en el primer autor inglés merecedor de este galardón.

Falleció el 18 de enero de 1936 en Londres. Fue sepultado en la Abadía de Westminster

SI…

Si puedes hablar y conservar tu cabeza, cuando a tu alrededor todos la pierden y te cubren de reproches;
si puedes tener fe en ti mismo cuando duden de ti los demás
hombres y ser indulgente para su duda;
si puedes esperar y no sentirte cansado con la espera;
si puedes, siendo blanco de falsedades, no caer en la mentira,
y si eres odiado, no devolver el odio;
sin que te creas, por eso, ni demasiado bueno,
ni demasiado cuerdo.

Si puedes soñar sin que los sueños, imperiosamente,
te dominen;
si puedes pensar, sin que los pensamientos sean
tu objeto único;
si puedes encararte con el triunfo y el desastre,
y tratar de la misma manera a esos dos impostores;
si puedes aguantar que a la verdad por ti expuesta
la veas retorcida por los pícaros, para convertirla
en lazo de los tontos, o contemplar que las cosas
a que diste tu vida se han deshecho, y agacharte y
construirlas de nuevo,
aunque sea con gastados instrumentos.

Si eres capaz de juntar, en un solo haz,
todos tus triunfos y arriesgarlos, cara o cruz,
en una sola vuelta y
si perdieras, empezar otra vez como cuando empezaste
y nunca más exhalar una palabra sobre la pérdida sufrida.

Si puedes obligar a tu corazón, a tus fibras y
a tus nervios, que te obedezcan aún después de haber desfallecido y que así se mantengan, hasta que en ti no haya otra cosa que la voluntad gritando
“¡Persistid, es la orden!”

Si puedes hablar con multitudes y conservar tu virtud,
o alternar con reyes y no perder tus comunes rasgos;
si nadie, ni enemigos, ni amantes amigos,
pueden causarte daño;
si todos los hombres pueden contar contigo,
pero ninguno demasiado;
si eres capaz de llenar el inexorable minuto,
con el valor de los sesenta segundos de la distancia final;

Tuya será la tierra y cuanto ella contenga y
lo que vale más- serás un hombre hijo mío.

NO DESISTAS