No es. Sí es.

Cuando canta,
canta sombras.
Y le pasa el invierno
con su ritual sobre la superficie,
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Rudyard Kipling

 

 
Rudyard Kipling nació el 30 de Diciembre de 1865 en Bombay, India. Su padre John era el director del Museo y su madre Alicia MacDonald, (Una de sus hermanas fue luego la esposa del Primer Ministro Stanley Baldwin), fueron criados bajo la religión de Wesley por lo que Kipling tuvo una influencia muy religiosa desde pequeño.

En 1871 lo envían a Inglaterra para estudiar y según su propio relato fueron años muy duros debdo al alejamiento de sus padres y a la estricta disciplina.

En 1882 regresa a la India y con tan solo 17 anos comienza a trabajar como escritor-editor en el periodico The Indian Civil and Military Gazette de Lahore en calidad de editor y escritor de relatos
En 1885 con solo 19 anos se le da una dispensa para iniciarse en la Logia Esperanza y Perseverancia No. 782 en Lahore.

Su fama literaria se consolidó con seis historias sobre la vida de los ingleses en la India, publicadas entre 1888 y 1889, que revelaban su profunda identificación con las gentes y el paisaje de su país. Posteriormente viajó por Asia y Estados Unidos, donde contrajo matrimonio con Caroline Balestier en 1892 y vivió durante un breve periodo en Vermont. En 1903, se estableció en Inglaterra. Kipling fue un escritor prolífico y popular. En 1907 obtuvo el Premio Nobel de Literatura, convirtiéndose en el primer autor inglés merecedor de este galardón.

Falleció el 18 de enero de 1936 en Londres. Fue sepultado en la Abadía de Westminster
 

SI…

Si puedes hablar y conservar tu cabeza, cuando a tu alrededor todos la pierden y te cubren de reproches;
si puedes tener fe en ti mismo cuando duden de ti los demás
hombres y ser indulgente para su duda;
si puedes esperar y no sentirte cansado con la espera;
si puedes, siendo blanco de falsedades, no caer en la mentira,
y si eres odiado, no devolver el odio;
sin que te creas, por eso, ni demasiado bueno,
ni demasiado cuerdo.

Si puedes soñar sin que los sueños, imperiosamente,
te dominen;
si puedes pensar, sin que los pensamientos sean
tu objeto único;
si puedes encararte con el triunfo y el desastre,
y tratar de la misma manera a esos dos impostores;
si puedes aguantar que a la verdad por ti expuesta
la veas retorcida por los pícaros, para convertirla
en lazo de los tontos, o contemplar que las cosas
a que diste tu vida se han deshecho, y agacharte y
construirlas de nuevo,
aunque sea con gastados instrumentos.

Si eres capaz de juntar, en un solo haz,
todos tus triunfos y arriesgarlos, cara o cruz,
en una sola vuelta y
si perdieras, empezar otra vez como cuando empezaste
y nunca más exhalar una palabra sobre la pérdida sufrida.

Si puedes obligar a tu corazón, a tus fibras y
a tus nervios, que te obedezcan aún después de haber desfallecido y que así se mantengan, hasta que en ti no haya otra cosa que la voluntad gritando
“¡Persistid, es la orden!”

Si puedes hablar con multitudes y conservar tu virtud,
o alternar con reyes y no perder tus comunes rasgos;
si nadie, ni enemigos, ni amantes amigos,
pueden causarte daño;
si todos los hombres pueden contar contigo,
pero ninguno demasiado;
si eres capaz de llenar el inexorable minuto,
con el valor de los sesenta segundos de la distancia final;

Tuya será la tierra y cuanto ella contenga y
lo que vale más- serás un hombre hijo mío.
 

NO DESISTAS

Cuando vayan mal las cosas
como a veces suelen ir,
cuando ofrezca tu camino
solo cuestas que subir,
cuando tengas poco haber
pero mucho que pagar,
y precises sonreír
aun teniendo que llorar,
cuando ya el dolor te agobie
y no puedas ya sufrir,
descansar acaso debes
¡pero nunca desistir!
Tras las sombras de la duda
ya plateadas, ya sombrías,
pude bien surgir el triunfo
no el fracaso que temías,
y no es dable a tu ignorancia
figúrate cuan cercano,
pueda estar el bien que anhelas
y que juzgas tan lejano.
Lucha, pues por mas que tengas
en la brega que sufrir,
cuando todo esté peor,
más debemos insistir.
 

Una canción en la tormenta

Asegúrate bien de que a tu lado peleen
los océanos eternos, aunque esta noche
el viento en contra y las mareas
nos hagan su juguete.
A fuerza de tiempo, no de guerra,
en medio del peligro nos guiamos:
Sea bienvenida entonces la descortesía del Destino
dondequiera que aparezca
en todo tiempo de angustia y también
en el de nuestra salvación,
el juego vence siempre al jugador
y el barco a su tripulación.

De la niebla salen rumbo a la tiniebla
las olas que brillan y se encrespan.
Casi estas aguas sin conciencia se comportan
como si tuviesen alma-
casi como si hubieran pactado sumergir
nuestra bandera debajo de sus aguas verdes:
sea bienvenida entonces la descortesía del Destino
dondequiera que pueda verse, etc.

Asegúrate bien, a pesar de que las olas y el viento
en reserva guardan ráfagas aún más poderosas,
que los que cumplimos las guardias asignadas
ni por un instante descuidemos la vigilancia.
Y mientras nuestra proa flotando rechaza
cada carrera frustrada de las olas,
canta, sea bienvenida la descortesía del Destino
dondequiera que se desvele, etc.

No importa que sea barrida la cubierta
y se rompan la arboladura, el maderamen-
de cualquier pérdida podremos sacar provecho
salvo de la pérdida del regreso.
Por eso, entre estos Diablos y nuestra astucia
deja que la cortesía de las trompetas suene,
y que sea bienvenida la descortesía del Destino,
dondequiera que se encuentre, etc.

Asegúrate bien, aunque en poder nuestro
nada quede para dar
salvo sitio y fecha para encontrar el fin,
y deja de esforzarte por vivir,
que hasta que éstos se disuelvan, nuestra Orden se mantiene,
nuestro Servicio aquí nos ata.
Sea bienvenida entonces la descortesía del Destino,
dondequiera que aparezca,
en todo tiempo de angustia y también
en el de nuestro triunfo,
el juego vence siempre al jugador
y el barco a su tripulación.
 

Rosas Azules.

Rosas rojas y blancas rosas
He desplumado por el placer de mi amor.
Ella no aceptó aquel ramo del dolor,
Exhortándome a buscar sus rosas azules.

La mitad del mundo he atravesado
Buscando el lugar donde estas flores crecen,
Y la mitad del mundo a mi búsqueda responde
Con una risa hacia el corazón burlado.

Al hogar retorné en invierno,
Pero mi tonto amor había muerto,
Buscando con su último aliento
Las rosas azules en los brazos de los muertos.

Tal vez más allá de la tumba
Ella encontrará lo que tendría.
Inútil cruzada fue la mía,
¡Las rosas rojas y blancas son mejores!
 

Helen en soledad.

Hubo oscuridad bajo el Cielo
Durante una hora.
La oscuridad que conocemos
Nos fue otorgada como una gracia.
El sol y el mediodía y las estrellas se ocultaron,
Dios abandonó su Trono,
Cuando Helen vino hacia mí, lo hizo,
¡Helen en soledad!

Lado a lado (porque el destino
Nos condenó desde el nacimiento)
Arribamos a las puertas del Limbo
Y miramos hacia la tierra.
Mano sobre mano en medio
De un espanto que el sueño no conoce,
Helen corrió junto a mi, lo hizo,
¡Helen en soledad!

Cuando el Horror que pasa
Se lanzó a nuestra caza,
Cada uno se apoyó en el otro,
Y encontramos fortaleza en el otro.
En los dientes de las Cosas Prohibidas
Y la Razón derrocada,
Helen se paró junto a mi, lo hizo,
¡Helen en soledad!

Cuando, por fin, oímos aquellos fuegos,
Quebrados y muriendo lejos,
Cuando, por fin, nuestro deseo encadenado
Nos arrastró hacia el día;
Cuando, por fin, nuestras almas se libraron
De lo que nos había revelado la Noche,
Helen pasó junto a mí, lo hizo,
¡Helen en soledad!

Déjala ir y encontrar a su amado,
Así como yo he de buscar a mi novia,
Sin conocer la Nada detrás del Limbo
Ni a quienes son encerrados dentro.
Hay un conocimiento prohibido por Dios,
Más de lo que podemos soportar,
Entonces Helen se alejó de mí, lo hizo,
¡Oh, mi alma se alegró de ello!
¡Helen en soledad!
 

El vampiro.

Un idiota había que rezaba
(igual que tú y yo)
a un trapo y a un hueso y a un mechón de pelo
(le llamábamos la mujer despreocupada)
pero el idiota te llamaba su dama perfecta-
(igual que tú y yo)

Oh, los años perdidos, las lágrimas perdidas
y el trabajo de nuestra cabeza y mano
pertenece a la mujer que no sabía
(ahora sabemos que no podía nunca saber)
y no comprendíamos.

Un idiota había que sus bienes gastaba
(igual que tú y yo)
honor, fe, una tentativa segura
(y no sólo era eso lo que la señora quería decir)
pero un idiota debe seguir su instinto natural
(igual que tú y yo)

Oh, el trabajo perdido, los tesoros perdidos
y las mejores cosas planeadas
pertenecen a la mujer que no sabía por qué
(ahora sabemos que no sabía nunca por qué)
y no comprendíamos.

El idiota reducido fue a su pellejo idiota
(igual que tú y yo)
lo que puede ella haber visto que le dejó de lado-
(pero no recuerda nadie cuando la dama lo intentó)
así algunos de ellos vivieron, la mayoría han muerto
(igual que tú y yo)

Y no es la vergüenza ni la culpa
que hiere como un tizón al rojo-
se llega a saber que ella nunca supo por qué
(viendo, al fin, que no pudo nunca saber por qué)
y nunca pudimos comprender.
 
Rudyard Kipling
 

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Eugenio Montejo

 

Poeta y ensayista, nació en caracas en 1938. Ha sido director literario de Monte Ávila, Editores, representante de esta misma Editorial en Buenos Aires, a fines de los años setenta, y Consejero cultural de Venezuela en Portugal. Su poesía se caracterizó por la rica gama textual y el gran dominio de las formas, constituyéndose en un gran representante de la poesía sudamericana.

Ha publicado los siguientes libros de poesía: élegos (1967),Muerte y memoria (1972), algunas palabras (1976), Terredad (1978) Trópico absoluto (1982), Alfabeto del mundo (1986), Adiós al siglo XX (1997), Partitura de la Cigarra (1999), Papiros amorosos (2002) y Fábula del escriba (2006).

Es autor de dos colecciones de ensayos: La ventana oblicua (1974) y el taller blanco (1983). Así como de varios libros de escritura heteronímica o, como él prefiere llamarla, escritura oblicua, entre los que figuran el cuaderno de Blas Coll (1981), Guitarra del horizonte por Sergio Sandoval (1992), El hacha de seda por Tomás Linden
(1996), Chamario por Eduardo Polo (para niños, 2003) y la caza del relámpago por Lino Cervantes. Obtuvo el Premio Nacional de Literatura de su país en 1998 y el Premio Internacional Octavio Paz en 2004.

Recibió importantes galardones por su obra literaria y le sirvió a su país en el campo diplomático como embajador en Lisboa durante varios años.

Falleció en junio de 2008.

La poesía

La poesía me hizo suya en un lecho de arena
y hojas blancas
lamidas por la brisa
con un sol rojo enardecido
con una luna abandonada
Y fue mi sangre
Fue mi piel
Mi propia sombra
La poesía fue mis alas hacia la libertad

Marita Troiano

La poesía tiene mil caras y emana siempre de lo más profundo de la cultura de los pueblos. Desde hace mucho tiempo, la Organización de las Naciones Unidas para la Educación, la Ciencia y la Cultura (UNESCO) viene respaldando el trabajo de los poetas, editores y profesores del mundo entero. Este año, nuevamente, con motivo del Día Mundial de la Poesía, la UNESCO desea recordar la importancia artística y el vigor de la poesía, a fin de promover la lectura y la creación en una de las expresiones artísticas más auténticas y dinámicas de la humanidad.
El mensaje de los poetas, a menudo testigos de excepción de las profundas transformaciones políticas y sociales de la historia, es imperecedero. Sus textos nos invitan a forjar una paz duradera en las conciencias, a replantearnos la relación del hombre con la naturaleza y a fundar un humanismo que se nutra de la singularidad y a la vez de la diversidad de los pueblos. Es una empresa difícil, que exige la participación de todos en escuelas, bibliotecas e instituciones culturales. Como dijo el poeta Tagore, de cuyo nacimiento celebramos este año el sesquicentenario, “mis días se me han ido afinando las cuerdas de mi arpa”.

También es importante comprender los profundos lazos que unen la poesía con todas las demás artes y técnicas de que se sirve el hombre para dar sentido al mundo. Decía Mallarmé que la poesía es “la expresión, por el lenguaje humano devuelto a su ritmo esencial, del sentido misterioso de los aspectos de la existencia”. La poesía no sirve sólo para comunicar ideas o transmitir información, sino que, a costa de un laboreo incesante de la lengua, mantiene vivo el verbo humano y revela siempre el brillo original de la cultura. Por ello la UNESCO entiende que la defensa de la libertad de expresión y de información, por una parte, y la promoción de la poesía, por otra, son dos caras de una misma moneda, que no es otra que su mandato al servicio de la paz. La poesía, cuyo hálito acompaña el esfuerzo de creación y reflexión de hombres y mujeres, puede hacer dialogar la diversidad de expresiones humanas.

Mediante sus distintos programas, la UNESCO obra para fomentar la publicación, traducción y difusión de la poesía. Al igual que Jasón apeló a Orfeo para superar los obstáculos que no podían vencerse por la fuerza física o las armas de guerra, durante mucho tiempo aún seguiremos necesitando de la poesía para construir la paz en la mente de los hombres y las mujeres.

Mensaje de la Sra. Irina Bokova, Directora General de la UNESCO, con motivo del Día Mundial de la Poesía, en Marzo de 2011

Fuente: portal UNESCO

EL ERMITAÑO

Si algún día pudiese cambiar mi vida
con qué gusto viviría como ermitaño,
ya que dicen que mucha gente de antaño
gran cultura obtenía, allá escondida.

Por lo tanto, yo tendría allá cabida
ya que quiero superarme año con año,
sin tener que preocuparme por el daño
de esa gente, que yo creo, está perdida.

Tengo fe en que mi vida cambiaría
y al bajar ya no sería nada huraño,
aunque lógico, a nadie importaría.

Y la gente me vería como extraño.
Sin embargo, yo siempre trataría,
de enseñar lo que aprendí como ermitaño.

Jorge Sierra

METALES SIN VIDA

(De la tierra a la mano…)

Sedienta… más que aire, dio la tierra.

Entrañas de tinta en mano.

Lluvia de libertad y orgullo
percibiéndose oro
tal vez, plata.

¿Qué más da…?
¡Si es tierra!

Tierra, por la chispa de una mente
socialmente reflejada…

¡Tierra!

De un instante.
Retenida.
Destilada.

.Chico Malo.

SUAVECITO

Suavecito, suavecito,
entraste a mi corazón,
ganándote cariñito,
mi ternura y mi pasión.

Recuerdo el primer encuentro,
sin olvidar la ocasión,
en la cual miraba el cuento
de la jirafa y el león.

Fue en aquella librería,
en la que de sopetón,
nos flechó fuerte Cupido,
dándonos buen azotón.

Nos miramos fijamente
y en tu sonrisa brotó,
tan bella coquetería,
que a mi cuerpo ilusionó.

Sentí desde ese momento
que de ti me enamoré
y mostrándome impaciente,
¡Dije!
de ti, mujer, quiero ser. .

Jorge Sierra.

Mi gran amor, poetisa…” (Quintetos)

Adoro las mañanas tan radiantes
de sol iluminando los caminos,
el color de los pájaros, sus trinos
los pasos y cantares caminantes,
de agotadoras marchas peregrinos.

Me gustan los aromas forestales
fragancias de lavanda y girasoles,
lo brillante del sol y sus crisoles
que madura la fruta en los frutales,
y la vida endulzando de arreboles.

Me gustan las caricias que prodigan,
las mieles de los labios que me besan,
el calor de los brazos, que me apresan
calmando mis tensiones que mitigan,
con la luz de sus ojos que se expresan.

No quiero que me ofrezcan el laurel
que no sea tu amor, ni la sonrisa,
de tu boca yo quiero dulce brisa
que seas la caricia de mi piel…
¡Oh gran amor, te sueño!…Mi poetisa. .

©Roberto Santamaría
Registrado en Safe Creative.

CON CARIÑO Y AFECTO A TI AMIGO/A. DE POETAS TRABAJANDO

En POETAS TRABAJANDO,
tengo la oportunidad,
de que sin estar viajando,
me brindan gran amistad.
Por lo tanto amigo/a. mía,
RECIBE:
este mes tan especial,
un fuerte abrazo que envía,
con un beso fraternal,
éste amigo, que hoy día
lo has de llamar el tío jas…

Y RECUERDA QUE
Los amigos que se aprecian,
no se deben traicionar,
la amistad es lo más grande,
que un amigo puede dar,
ya que genera confianza,
la cual debe de durar,
mientras DIOS nos dé la vida
y aún en la eternidad.
Al amigo, tú lo escoges,
dice por allá un refrán,
al familiar, DIOS lo pone
y lo tienes que aceptar.
En la vida son muy pocos,
los amigos que en verdad,
se enfrentan sin condiciones,
por defender la amistad.

FELIZ DIA DEL AMOR Y LA AMISTAD LES DESEA DESDE SU BLANCA MERIDA, YUCATAN, MEXICO; EL tío jas

Jorge Sierra.

 

Mi Bandera

 

Yace
Sobre tres dunas
De sangre
Dos estratos
Y cinco faros
En desierto azul,
Secando patriotas.
Yace
Como salvacultura
Ondeada a la medida
Como corbata domesticada,
Sin fecha libertaria que la acompañe,
Sin fuego,
Sin patria final ni firme.Yace en mis manos,
Yace pequeña,
Sorda al desamor
De su gente veraniega,
Su muerte
zurciéndome la esperanza.
Transacciones
Deformes
la regresan a la tierra,
Hilo a hilo
exigiendo
fosa anónima. .
SOLA.

Mi estrella.

Y en sus pupilas,
Carajo!
Mi nacion sin nombre

G. Landrón.

Intento a la rima

No es la vida como un canto,
es mas llanto que reír,
pues nacemos en espanto,
trasquilando al paso un tanto,
los momentos del vivir.

No es la vida como un canto,
lía el amor su bullir,
y sus grises son rotundos
barruntando los segundos
que nos marcan al crujir.

No es la vida como un canto,
púgil lento en descubrir
que el oírnos tanto es denso,
melodías en ascenso
que logramos desoír.

No es la vida como un canto,
es el blanco a perseguir;
recordar abrazos ciertos
engranados en aciertos
a la hora de morir.

G. Landron, L. Aguilar, 2012.

AMISTAD

Amistad es la que nace,
de una bella relación ,
entre dos seres que crecen,
sin ponerse condición. .

FELIZ DIA DEL AMOR Y LA AMISTAD LES DESEA SU AMIGO EL tío jas. .

Jorge Sierra

AH SE FOSSE ASSIM !

Tento escutar, escuto como se fosse um grito,
esse sentimento represado no abandono
com que nos entregamos a cada dia que começa.

( quantos já matamos a tiros, à bruta, desnecessariamente,
desses fins de noite que são, afinal,
apenas promessas de novas manhãs…?)

Mas apenas os passos ficam mais audíveis,
nisso que podiam ser carícias, e são apenas solas
conformando-se à pedra áspera do momento.

Nelas houvesse o encanto, que deve compor as manhãs,
e não aquele esfarelar de tempo cru,
por entre dedos descuidados…

Nelas se dissesse baixinho, quase só com a mente,
uma prece agradecendo o cheiro do pão,
e os risos nos olhos, antes de rir.

Nelas as pedras não esquecessem,
afastadas do pó,
as memórias dos caminhos…

Henrique Mendes

¡Ah se fuera así !

Intento escucharlo, lo escucho cómo si fuera un grito,
a ese sentimiento expresado en el abandono
con el cual nos entregamos a cada día que va a empezar.

(Cuántos ya matamos a tiros, como brutos, innecesariamente,
esos fines de noche que son, al final,
apenas promesas de nuevas mañanas…? )

Mas apenas los pasos quedan más audibles,
en eso que podrían ser caricias, mas que no pasan de suelas
conformándose en la piedra áspera del momento.

En ellas hubiese el encanto que debe componer las mañanas,
y no aquel pulverizar de tiempo crudo,
por entre dedos sin cuidado…

En ellas se dijera muy bajo, casi sólo con la mente,
una oración agradeciendo el olor del pan,
y las risotadas en los ojos, aún antes de reír…

En ellas las piedras no olvidasen,
alejadas del polvo,
las memorias de los caminos…

Henrique Mendes

NO ME ABANDONES

Si en mis manos estuviera,
retenerte una vez más,
no dudaría ni un segundo
en no dejarte marchar.

Hoy por hoy tengo la dicha,
de decir que soy feliz,
mas si tú me abandonaras
no sé qué sería de mí.

Jorge Sierra

AL AMOR DE MI VIDA

Al gran amor de mi vida,
hoy le quiero confesar,
que cada segundo que pasa,
de ella me quiero aferrar.

DIOS la puso en mi camino
y a mí la quiso entregar,
para vivir un romance
como no habido otro igual.

Ni el mismo sol ha podido
darme la luz que me das,
tampoco la luna ha querido
opacar nuestra verdad.

DIOS y ellos dos son testigos
de ese amor que es realidad
y que hemos de compartirlo,
aún en la eternidad.

Jorge Sierra

DESEO VERTE FELIZ

Ayer te miré sentada
sin saber qué te pasaba,
tenías tu carita triste
y estabas muy sonrojada.

No quise decirte nada,
pues te vi algo disgustada
y en verdad mi reina amada,
no me gusta verte así.

Me encantas cuando sonríes
y más si te veo feliz,
por eso si me lo pides
prometo hacerte feliz.

Jorge Sierra.

MI DIAMANTE

Mujer:
Tú eres un diamante en bruto
y yo soy un artesano,
que te ha de pulir con gusto,
con mis delicadas manos.

Quiero ser el gran artista
y mostrarle al mundo entero,
como pulir lo que quiero,
en la vida para mí.

Serás mi joya preciosa,
a la que he de presumir,
me harán preguntas capciosas,
a las que no he de eludir.

Muchos me preguntarán,
donde adquirí ése diamante
y solo una respuesta habrá,
DIOS me la dio como amante. .

Jorge Sierra

Los banqueros y otros buitres

Son prestamistas rateros
y la peste d´este mundo,
sumen en hambre profundo
a nuestras humildes gentes.
Estos seres indecentes
que guardan nuestros dineros.
Sobran todos los banqueros
viven de nuestro sudor,
siempre será lo peor
caer en manos d´arteros. .

©Roberto Santamaría

Aún te quiero

Nota.- Este poema está inspirado en la imagen arriba expuesta.

Aún te quiero (cuartetos blancos)

Tras los cristales, el paisaje absorto,
y las brumas que invaden los recuerdos,
las amadas esencias se prendieron
fragancias y perfumes de tu busto.

y tu etéreo y traslucido contorno,
decidida aventaste las corrientes
y prendiste en mí cegadora albura
que me hiere no saber si eres cierta…

¡Oh tú!…¡Bella aparición que relumbras!
entre nieblas tempranas reflejadas,
cual espejos que desdoblan la imagen,
o silueta de quien fue, por mi amada.

No tortures tú mi asediado anhelo,
ni alimentes deseos de esperanza,
yo guardo con amor su camafeo
suspiro cuando digo ¡Aún te quiero!…

©Roberto Santamaría
Registrado en Safe Creative.

¿Quién mancilló tu inocencia?

Fue tu inocencia virginal y pura
hozada por villanos bandoleros,
mancillando tu honor, aquellos fieros
¡ay la noche furtiva!…y luna oscura.

La pureza hoy ajada es tu amargura,
ya no brillan estrellas, ni luceros,
y exhalas tus gemidos más postreros;
pues cortaron la flor de tu cintura.

¡Que sean los perversos, ya malditos!
y el que maltrata, o viola a la mujer,
cometen con impunidad delitos.

Se amparan con vileza en su poder
y rezando a sus dioses con sus ritos,
acumulan estupros en su haber.

©Roberto Santamaría
Registrado en Safe Creative

El fraude de la Unión Europea

I

La unión de Europa es un fraude
es una estafa, un engaño,
de políticos amaños,
es una traición cobarde.
Hoy Grecia con ira arde
secuestran su democracia,
Merkel-Sarkozy,… Falacia,
sólo sirve a los “mercados”
mientras los pueblos mermados,
ya se hunden en la desgracia.

II

¡Las vueltas que da la vida!…
Estamos donde empezamos
como corderos entramos,
en la ruina consabida.
Ellos tomaron medidas
P´a crear “la Gran Europa”
y todo iba viento en popa,
cuando la “crisis” llegó
y el “culo al aire” dejó,
al ciudadano sin ropa.

III

Ya esta aquí la gran reforma
“la reforma laboral”
tendrá que ser tan cabal
como el zapato a la horma.
Aquí quien no se conforma
es tal vez, porque no quiera
echar más leña a la hoguera,
pero yo lo tengo claro
engorda más al avaro
y al pobre más pobre hiciera

IV

¡Sufriremos con paciencia!
no nos queda otro remedio,
que esperar el intermedio
de esta farsa en obediencia.
El P.P. hizo acto de presencia
¿Arreglará él tal desastre?…
No creo que tal pillastre
nos saque del disparate,
pagando el pueblo el “rescate”
y a la ruina nos arrastre.

©Roberto Santamaría
Registrado en Safe Creative

MEMORANDUM: MAÑANA REUNIÓN

Vamos a encontrarnos con Bob Dylan definitivamente mañana
en la autopista 61.
Él y toda su legión de espantapájaros vendrán luego aquí
y recorreremos la ruta 5 que no es tan famosa
pero puede llevarte a alguna parte.
Verás a los costados cosas como flores
pero son en verdad amores abandonados
y más allá están los payasos que te engañan,
en todas partes hay lo sé, pero acá los insaciables
lloran para que te conmuevas y además
son malas fotocopias de los originales.
En un cruce hay una edificación religiosa,
tiene una cruz quebrada con su Cristo partido en dos
separado como por un hacha, los brazos en alto y la cara de lado
tambaleándose de las astillas de un madero al viento
y el resto firme todavía, plantado.
Diré que cualquiera puede arrancar lo de arriba y reconstruirlo
con otra cara y otro gesto mas convenientes para estos tiempos
incluso cambiar el signo y el símbolo
o tal vez, ponerlo al lado así de su quebrado y en todo caso
habremos de meditar por un momento
¿cuál sería la parte mas importante: la de arriba o la de abajo?
¿cuál sería la moraleja? ¿cuál el desgarrón?
acto seguido verás un hombre parado sobre un cajoncito,
imagínalo vestido para la ocasión como quieras
cualquier nombre y lugar es el mismo para él
porque su discurso es monolítico,
hecho para el miedo porque el miedo es buen negocio.
Te pedirá un vaso con agua pero no se lo des:
pide tu atención y si tiene tu atención lo tiene todo.
Eso no lo verás en la autopista 61 ni en la polvorienta 66,
seremos incluidos en las listas negras de esta parte del mundo
agregaremos un matiz más a nuestros consabidos anatemas
y recitaremos blasfemias extraordinarias como vómitos de estrellas
mientras unos cantan, otros babean y los demás duermen donde cayeron,
en tanto Tom Waits pasará su garganta entre las ascuas que quedan
escupiéndonos santificadamente una vez más.
Aunque no lo parezca Dios estará aquí
porque si es omnipotente escuchará lo que tengamos que decir
y si es el summum bonum nos corregirá,
escucharemos en silencio su canto nada parecido al de los humanos
y diremos gracias, muchas gracias
a su modo de entender el verdadero pecado y no lo accesorio
y por imposición de manos dejaremos de ser colaterales.
Luego volveremos nuevamente por la 5
a la ciudad de siempre parecida a la de todos
y ellos volverán juntos hasta la 61.
Cumpliremos el pacto la próxima vez,
yo llevaré a mi manada de infelices con sus mundos de papel
e inauguraremos el pre-paraíso,
el promotor de Bob levitará genuinamente
diciendo que cree que puede hacerse
a medio camino de todas las rutas
es decir, en ninguna parte. .

sergio cassarino
DERECHOS RESERVADOS

Retorno improvisado

He decidido regresar así tal cual,
Con la calvicie resistente a todo “shampoo”
Y con otra diosa despedida si posibilidad de refutar.

Con las heridas expuestas a la brisa,
Los mismos huecos y una gran austeridad,
Preguntándome si soy poeta y si mis letras llevan a algún lugar.

No me tomen tan en serio esta vez,
Que quizás por eso del amor poco aprendí,
Tampoco tan ligero que de dar vueltas
El beso mas preciado se me escapo

Dejemos que el roble despliegue en silencio toda su belleza,
Que el mar calle lo que quiera y siga sacudiendo la sal,
que vuelva yo a errar, a eso le llamo vivir…

Silencios Oscuros

27 F 2010 03.34 A.M.

Fue la tierra, fue el mar,
destruyendo paisaje, recuerdos.
fue quizá la Luna. Sucedió.

27 F 3.34 A.M. Cobquecura,
Pichilemu, y otras ciudades,
muriendo entre nubes de polvo.

Dos años de la embestida mortal,
reconstruyendo heridas lentamente,
mientras, aún circula el miedo.

huilqui

¿PORQUÉ ME QUIEREN MATAR?

Mamá, papá, ¿ PORQUÉ ME QUIEREN MATAR ?
acaso soy el culpable del error que cometieron
cuando quizás, en un día de amoríos, me pudieron engendrar.

Sí mamá, sí papá, quizá solo fue un momento
en que estaban calurientos, sin pensar en alguien más,
quizás disfrutaron sexualmente, quedándose sin aliento,
mas nunca pensando en todo lo que pudiese pasar.

Ahora que me han engendrado me quieren asesinar
por motivos que no entiendo y quizás nunca sabré,
es por eso que pregunto, a ti, mamá y papá,
si es DIOS quien me dio la vida ¿PORQUÉ ME LA QUIEREN QUITAR?

Acaso tienes tú mucha vergüenza de lo que digan allí,
o es porque le tienes miedo a un rechazo familiar,
mas tú, mi querida madre, nunca te has puesto a pensar
que si no hubieses nacido, nada de esto iba a pasar.

El error que cometieron, tanto tú como papá,
siempre habrá en el mundo quien lo pueda remediar,
ya que hay miles de familias que no pueden engendrar
y con gusto aceptarían un hijo, aunque no sea de su sangre,
en el seno familiar.

Mamá, no pongas ningún pretexto para quererme matar,
no sé si fuiste violada o no quieres engordar,
no sé si es por tu pobreza o por tu alto nivel social,
!O es, porque engañaste al hombre, que debió ser mi papá¡

Nada de eso a mí me incumbe y soy yo quien pagará
todos esos platos rotos de mamá y de papá,
ya que se han puesto de acuerdo para poderme matar
y así exonerar sus culpas ante nuestra sociedad.

Y por si esto fuera poco ya cuentan con sus compinches,
unos cuantos magistrados que quizás no tienen madre
y dieron su consentimiento de poder asesinar
a todo FETO indefenso que no agrade a mamá y papá.

Se escucha, se lee y se ve decir a todos los gobernantes
que con mucha decisión desplazarán al maleante,
combatirán la pobreza y muchas promesas más,
siendo esta una de ellas, NO a la pena capital,
así sea un asesino o un violador sin piedad.

Yo no sé, si algún día vaya a nacer ni cual será mi destino,
lo único que yo sé ahorita es que yo soy inocente
y no es justo que mis padres me condenen a morir
ya que yo no soy culpable para sentenciarme así.

Mamá, dame la oportunidad y el derecho de nacer,
quizás nunca te arrepientas de lo que puedas hacer,
deja a un lado tus temores, no seas una criminal,
ya que si esto sucediera, sólo DIOS te ha de cobrar.

REFLEXIONES:
Mujer, sea cual fuese tu situación y si estás embarazada,
por placer o violación, no le niegues a ese FETO el derecho de nacer,
ya que es DIOS quien da la vida y a ti una oportunidad,
para que traigas al mundo, quizá, a quien te ha de cuidar.

Quisiéramos una respuesta de esa gente que se dice
defensor de los derechos de cuanta gente ya existe,
defienden a violadores, también a secuestradores, a rateros y asesinos,
que sin medir consecuencias sólo actúan con maldad,
dejando huellas muy hondas en el seno familiar.

Estas gentes, mis queridos defensores, sí se pueden defender,
en cambio un FETO indefenso jamás lo podría hacer,
porqué no abogar por ellos y que los dejen nacer,
ya que quizás muchos de ELLOS grandes genios pueden ser.

Jorge Sierra

UN PACHANGÓN EN EL HUERTO

Un tomate saladet le dijo a un chile habanero,
organicemos un baile popular dentro del huerto,
que todos vengan vestidos como DIOS los trajo al mundo,
que nadie se escandalice ya que vamos a gozar.

Lo escucharon las cebollas, el cilantro y los limones
y corrieron los rumores que a toditos alegró,
bailaremos, tomaremos y cantaremos canciones
y con esta gran noticia, el huerto se alborotó.

El rábano y la zanahoria hicieron buena pareja,
el pepino y la sandía también quisieron bailar,
en tanto el plátano macho sólo quería tomar
para ver si así podía a la papaya conquistar.

El brócoli y la coliflor sólo se andaban besando,
en tanto que un aguacate a la piña se amarró,
el champiñón muy mañoso a la uva enamoró y
el nanche sin decir nada a una cebolla agarró.

Con el correr del bailongo y un poquito ya tomados,
intercambiaron parejas, que a todos les encantó,
menos al chile habanero que un pepino le tocó
y al que no le dijo nada, por purita discreción.

Y así se fueron formando una a una las parejas
y siendo una tuna espinosa que al camote no soltó.
A las seis de la mañana que llegó el horticultor,
todavía encontró las huellas de tan grande bacilón.

Jorge Sierra

Sensación

Esa sensación, es…

Cuando mis espinas
son la flor nacida entre montañas.
Fantasmas
que han creído, crecer al Sol.

Esa sensación, es…

Cuando aprisionados, en el codo del sentido
mis ojos enmudecen
asfixiados
sin color.

Esa sensación… amarga reprimida.
Casi transparente en el ahogo.

Es.

Chico Malo

EROSÃO

XXXII

Rebentam-se os cabos nesse cais
de inquietudes de mar que lhes salpica o dorso
no pigmento dos arco-íris com o seu doce olhar

Se existisse o mutismo
que levanta o vapor no verão
quando a geografia da costa
a braçadas borrascosas
distorce as formas da praia

O horizonte não conduz a nada

mas aí está – atenuando o futuro –
com seus traços incertos
e seus malabarismos irremissivelmente sujos.

Marina Centeno
Yucatán México

Tradução ao portugués Tania Alegría

EROSIÓN

XXXII

Se revientan los cabos en el muelle
de inquietudes de mar que les salpica el torso
en el pigmento de los arcoíris con su dulce mirada

Si existiera el mutismo
que levanta el vapor en el verano
cuando la geografía de la costa
a brazas huracanadas
distorsiona las formas de la playa

El horizonte no conduce a nada

pero ahí está -atenuando el futuro-
con sus trazos inciertos
y sus malabares imperdonablemente sucios

Marina Centeno

 

Rosario

Duele la rosa
Duele el río
y ese olor a nostalgia que invade los rincones
presagia infinitos en el agua

Un olvido encarcela al polvo
con humedad de libro en cada página

los objetos ahondan el espacio
luyen la memoria
matizando el escenario entre versos y prosas

Voy colgando oraciones
en tumulto de lágrimas
mientras la vida deshace los huesos
y se aprende a morir en cada pausa

Marina Centeno

Recuerdos lejanos (soneto heroico)

Buscando entre el recuerdo, ya olvidado,
encuentro que perdí lo más cercano;
que aquella lucha nunca fuera en vano,
me dicen los recuerdos del pasado.

Que fuera aquel amor tan malogrado,
no dudo que el motivo fuera arcano;
si alguna vez lo tuve yo en la mano,
no supe conservar los más sagrado.

Jamás podré luchar contra el destino
lo sé; y aunque sané la cicatriz,
aquel amor se halla mortecino.

Hoy tengo la certeza del desliz,
y admito, fuera mío el desatino,
causante yo, de ser tan infeliz…

©Roberto Santamaría
Registrado en Safe Creative

 

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Julia de Burgos

 

 

Julia de Burgos nació en Carolina, Puerto Rico, el 17 de Febrero de 1914.Es considerada por los críticos como la más excelsa poeta nacida en Puerto Rico. Fue también partidaria de la independencia de la isla.

Burgos se crió en el barrio de Santa Cruz, sección humilde de la localidad de Carolina. Esto no la privaría de desarrollar su amor por la naturaleza y por su país. Fue afortunada al ser la única de trece hermanos que cursara estudios secundarios.

Obtuvo su título de magisterio a los 19 años en la Universidad de Puerto Rico, pero su amor por la literatura la llevó a escribir poesía.

En 1934 trabajó en la PRERA (Agencia para la Rehabilitación Económica de Puerto Rico, por sus siglas en inglés) en Comerío, como empleada de una estación de leche, lugar en que los niños de familias pobres recibían desayuno gratuito. Contrajo nupcias con Rubén Rodríguez Beauchamp en ese mismo año.

En 1936 se unió a “Hijas de la libertad”, rama femenina del Partido Nacionalista de puerto Rico. Este grupo político promovía el ideal de independencia.

En 1937 coinciden dos hechos significativos en la vida de Julia de Burgos: la ruptura de su matrimonio con Rubén Rodríguez Beauchamp y la edición privada de Poemas exactos a mí misma, que representa una de sus primeras manifestaciones líricas, cuyo paradero actualmente se desconoce. Al año siguiente conoció al médico y sociólogo Juan Isidro Jimenes Grullón, quien habría de convertirse en su más acrisolado amor. Poco tiempo después ella regresó a Cuba.

Burgos publicó tres colecciones de poemas. Para sus dos primeros libros viajó por la isla, dándose a conocer y organizando sus propios recitales. Su tercer libro fue publicado póstumamente en 1954

Posteriormente Burgos regresó a Nueva York por su cuenta y, a pesar de contar con muchos admiradores, cayó en una profunda depresión y recurrió al alcoholJulia de Burgos falleció en la ciudad de Nueva York, el 6 de julio de 1953. Aún su muerte estuvo rodeada de misterio. Fue encontrada inconsciente y sin identificación alguna entre la Calle 106 y la Quinta Avenida y falleció al ser trasladada al Hospital de Harlem a la edad de 39 años. Ante la falta de identificación, su cuerpo fue enterrado en una tumba anónima. Posteriormente fue trasladada a Puerto Rico y sepultada en el Cementerio de Carolina, el lugar más cercano posible al Río Grande de Loíza que tanto la apasionó y se elevó un monumento en el lugar del sepelio.

.Entre los trabajos destacados de Julia de Burgos se encuentran: “Río grande de Loiza,” “Poema para mi muerte,”, “Yo misma fui mi ruta,” “Alba de mi silencio” y “Alta mar y gaviota.”

 

Río Grande de Loíza

 

María Elena Walsh

 

 

María Elena Walsh nació en Ramos Mejía, Buenos Aires, el 1º de Febrero de 1930.

Fue poetisa, escritora, música, cantautora, dramaturga y compositora especialmente famosa por sus obras infantiles, entre las que destacan Manuelita La Tortuga y los libros Tutú Marambá

Es también autora de difundidas canciones populares para adultos, entre ellas Como la cigarra, Serenata para la tierra de uno y El valle y el volcán. Otras canciones de su autoría que integran el cancionero popular argentino son La vaca estudiosa, Canción de Titina, El Reino del Revés, La pájara Pinta, La canción de la vacuna (El brujito de Gulubú), La reina Batata, El twist del Mono Liso, Canción para tomar el té, En el país de Nomeacuerdo, La familia Polillal, Los ejecutivos, Zamba para Pepe, Canción de cuna para un gobernante, Oración a la justicia, Canción de caminantes, etc. Entre sus álbumes destacados se encuentran Canciones para mirar (1963) y Juguemos en el mundo (1968).

Un año antes de finalizar sus estudios en la Escuela Nacional de Bellas Artes publicó su primer libro (en 1947), “Otoño imperdonable”, que recibió el segundo premio Municipal de Poesía y fue alabado por la crítica y por los más importantes escritores hispanoamericanos. A partir de allí su vida dio un vuelco: empezó a frecuentar círculos literarios y universitarios y escribía ensayos.

Hacia 1948 formó parte del movimiento literario de La Plata que se reunió en torno al sello editorial Ediciones del Bosque. Esta editorial publicó algunas de sus obras poéticas.

Realizó además recitales unipersonales para adultos. En 1962 estrenó en el Teatro San Martín “Canciones para mirar”, que luego grabó con CBS. Al año siguiente estrenó “Doña Disparate y Bambuco”, representada muchas temporadas en Argentina, América y Europa. En los años ‘60 publicó,entre otros, los libros “El reino del revés”, “Cuentopos de Gulubú”, “Hecho a mano” y “Juguemos en el mundo”. En los ’70 volvió al país y en 1971 María Herminia Avellaneda la dirigió en el filme “Juguemos en el Mundo”. También escribió guiones para televisión y los libros “Tutú Maramba”, “Canciones para mirar”, “Zoo Loco”, “Dailan Kifki” y “Novios de Antaño”. En 1985 fue nombrada Ciudadana Ilustre de la Ciudad de Buenos Aires, entre 1985-1989 fue designada por el presidente Raúl Alfonsín para integrar el Consejo para la Consolidación de la Democracia y en 1990 fue nombrada Doctor Honoris Causa de la Universidad Nacional de Córdoba y Personalidad Ilustre de la Provincia de Buenos Aires. En 1994 apareció la recopilación completa de sus canciones para niños y adultos y, en 1997, “Manuelita ¿dónde vas?”. y entre 1985-1989 fue designada por el presidente Raúl Alfonsín para integrar el Consejo para la Consolidación de la Democracia.

Entre los artistas que difundieron el cancionero de María Elena Walsh se destacan el Cuarteto Zupay, Luis Aguilé, Mercedes Sosa, Jairo y Joan Manuel Serrat.

Durante toda su carrera publicó más de 20 discos y escribió más de 50 libros.

Falleció en Buenos Aires el 10 de Enero de 2011

 

Ahora

Valles del Maule

Se unen allí, cópula de aguas distintas,
unas bajan por los campos de Linares
las otras vienen cantando por los potreros de Quiñipeumo,
gimen se besan y funden con peces.

Los vientos del Maule, siempre frescos
como besos de mujer enamorada,
los del Loncomilla son vientos de bronces,
incluidos los trinos del zorzal.

En las laderas de los cerros se encienden los crepúsculos
con pétalos de arvejillas.
El Sol se enreda en los pastizales resecos, conversa quizá
qué cosas con las aves, ¡parece que las aguas!

Allí entre las quebradas habita el Eco,
siempre atrapando los gorjeos interminables,
he visto volar aves confundidas de tal belleza acústica,
hoy una mariposa enorme pasó frente a mí, le salude.

Las cañas de Rucahue, Fundo adyacente se viste
de parras de donde brota el vino dorado del valle.
nacido de esa unión de Ríos se eleva el mosto
negro al que llaman Piedra Roja, allí el oficio vinífero nace.

Unas leguas más al Oeste se entremezclan más aguas,
aparece el Río Claro, ese ya se ha robado el verdor
de la montaña junto al Lircay, traen trocitos de cerros de Vilches.

Creo que la noche, esconde sus luceros entre esa
naturaleza viva, alegre.
Búhos y lechuzas, chillas, liebres, conejos y grillos,
juegan en corros con los celestes huéspedes.

Yo mientras tanto camino entre las sombras de las parras
del Valle más hermoso del Maule.

Huilqui

Soneto a la almohada

¡Tú que guardas mis íntimos secretos!
Que acompasas y calmas mis latidos.
¡Tú que aturdes, mis sueños y sentidos!
Descubriendo secretos indiscretos.

¡Oh tú!… Que celas sentires inquietos
Y guardaste mis más íntimos fluidos.
Y amortiguas mis gritos y mis ruidos.
Custodiando sentires tan concretos.

¡Oh tú!…Mullida y dulce compañera.
Confidente de todos mis pecados,
Guardiana del amor de primavera.

Espectadora fiel de mis turbados
Sueños, de mi impaciente y larga espera,
Y herencia,… Mis amores alejados.

©Roberto Santamaría

Oly samantha

Te miro como una flor,
dentro de un jardín suntuoso,
mas tu belleza y olor
lo han vuelto más primoroso.

Tu figura impresionante
luz le dio al jardín radiante,
que aunque lucía excitante,
gran celo sintió por ti.

Que decir de las orquídeas
de la primorosa flor de lis,
del amaranto y la dalia
que ha bien pueden presumir.

De ser las flores mas bellas
que en el mundo han de existir,
sin dejar la rosa hermosa
los lirios y las margaritas,
que aunque todas muy bonitas,
no logran igualarse a ti.

Todas ellas;
sienten envidia de ti,
pues tu resplandor es tanto
que brilla como un encanto,
que opaca al bello jardín.

Jorge sierra

Un brindis por las mujeres

Muchas veces me he metido allá en los bares,
me emborracho y me pongo yo a cantar
y mi orgullo es brindar por las mujeres,
a las que amo y nunca las he de olvidar.

No soporto que un hombre las maltrate,
ni tampoco que de ellas, hablen mal,
mas exijo que a todas las respeten
pues cada una se merece un pedestal.

Nunca olvides que una mujer es tu madre
y el respeto a todas ellas debes dar,
no importando si ésa dama es muy pobre,
o si es rica y no te quiere saludar.

Las mujeres, DIOS las puso en nuestras vidas
y sin ellas, ningún hombre estaría aquí,
es por eso que si tú no bien las cuidas,
como macho no mereces tú vivir.

Hago un brindis por todas las mujeres
y un buen vino les voy a regalar
y no olviden les entrego mis quereres,
lo mas grande que éste hombre puede dar.

Jorge sierra

En aquel sitio

Estoy en aquel sitio en el cual el mundo se ve un poco raro,
Cuando dudo de la poesía y todo resulta tan relativo,
Cuando reviso los mapas y ninguno lleva algún lado,
En donde las reglas dan alergia y necesito orden para….
Triunfar?

El amor es una palabra cansada de ser tan pronunciada,
Y también un comercial de margarina libre de grasa,
La fe algo tan complicado como calcular impuestos gravados
O tan sencillo como volver la mirada con esperanza.

La vida da tantas vueltas y a semejante velocidad,
Por ejemplo ayer estuve en un matrimonio feliz
Hoy ya están divorciados y tienen hijos con parejas diferentes,
Mañana quizás estén lejos de sus nuevos amores,
Renegando y mandando todo al carajo ….. otra vez.

Todos hablan de todos y para mi desean una novia bien,
¿Que diablos es eso?
¿Será la que tuve y dejé?
¿La que tengo y no quiero presentar?
¿O la que tendré y se esconde en algún verso por llegar?

Mas vale ser el ciego que no quiere ver,
O el iluminado que todo lo tiene tan claro,
Pero yo ando acá enredado entre la luz y la oscuridad,

Silencios Oscuros

¡Ladran Sancho!…

¡Ladran Sancho!…Señal que cabalgamos,
déjales seguir en su ignorancia,
si el hedor confundieron con fragancia
no lo sabrán, por mucho que digamos.

Nos basta con saber a dónde vamos
ya sea corta o larga la distancia,
y llegaremos sin que la arrogancia
haga cambiar aquello que pensamos.

Por más que ellos ladren continuaremos
hasta lograr llegar a nuestro sino
y con tesón y lucha lograremos.

Será muy duro y largo este camino
mas al final el triunfo alcanzaremos.
¡Ya Azuzo mi buen sancho mi rocino!…

Roberto Santamaría

¡Calla!…¡No rompas la magia!

¡Calla! No desgarres el silencio…
no rompas la magia
y guarda este momento
de embrujo en tu alma.
Mientras tú suspiras
con la voz callada,
vibrante todo tu ser
y tu alma enamorada.

¡Calla!… ¡No digas nada!
enciende mis emociones,
e inúndame de amor
con la luz de tu mirada.
Mientras con tu presencia
te adueñas de mis sueños,
y me sometes al castigo
de perder por ti la calma.

¡Calla!… ¡No malgastes la palabra!
tan solo en un susurro,
entre sonrisas veladas
dibuja con tus caricias,
los sentimientos que manan
entre suspiros y besos
desde el fondo de tu alma,
hasta aplacar este fuego
que me quema las entrañas,
desde el ocaso al alba…

©Roberto Santamaría

Pasado

Frente al pasado, el amor rebrota inesperado,
como una rosa que renueva sus pétalos,
al compás del transcurrir inexorable del tiempo.

Los días se aceleran, las miradas se anudan
frente al espejo empañado, tibiamente,
por el sombrío deambular sobre el pasado…
refugio donde esconder las cicatrices.

Se hacen ostensibles las llamas del tiempo,
escucho ese ensordecedor sonido,
acercándose, por las entrañas del alma,
azuzadas por la brisa y su silbido,
cuando el mar, encendido por el estrépito,
engulle el amor y sus vericuetos.

Espero el entierro de los años, del pasado,
aunque nunca me pertenezca.
Flamantes sucesos, nuevos laberintos,
nutren el presente, mañana pasado.

Como en la vidriera de la tienda mas fina
o en el horizonte aún no atisbado,
el pasado o el amor, se esconden tras tu mirada.

Zorro del Desierto

HISTORIA DE UN EX-REO

Quiero contar ésta historia, que un ex-reo me contó
y me dejó publicarla ya que no fue en confesión.

COMENZÓ DICIENDO ASÍ:

De niño yo presumía,
cuando el maestro decía,
he aquí al niño que un día,
a la cárcel ha de ir.

Y recuerdo con desagrado,
que al compañero de a lado,
otro día le diría,
que yo era una porquería.

Eso a mí, no me ofendía
y orgulloso me sentía,
pues mi mente presentía
que todo eso era verdad.

Mas con el paso del tiempo,
mis compañeros triunfaron
y cuando ellos lo lograron,
yo me quise arrepentir.

Mi vida
se vio envuelta en la pobreza,
mis padres,
murieron por la vergüenza
mas yo, con poca conciencia
un criminal me volví.

Empecé tomando alcohol
para alivianar mis penas,
robaba ya sin control,
con la ayuda de cadenas.

Mis caídas a la cárcel,
las creía disfrutar,
pues conocí a los maleantes,
más famosos del penal.

Me contrató uno de ellos
y al que nunca conocí,
pues mandaba a sus plebeyos,
a que me paguen a mí.

El día que dejé el penal,
ya tenía la consigna,
de encontrar a un ser genial,
que al jefe algo le debía.

Me costó trabajo, sí,
el saber donde vivía,
pero con mucha alegría,
al fin lo pude encontrar.

Cual grande fue mi sorpresa,
que al encontrar a la presa
ella esperaba indefensa,
clavada en una gran cruz.

Vi sus manos extendidas
y a sus píes me arrodillé
y diciendo JESÚS mío,
ten piedad, me equivoqué.

Sí, fue la dirección correcta,
no me pude equivocar
y es JESÚS sacramentado,
quien me mandó a ese lugar.

Mi vida al fin ha cambiado
y nunca yo he de olvidar,
que gracias a sus cuidados,
JESÚS me pudo salvar.

 

Recordando a Samuel Robinson

No quisimos poner palabras tristes para recordar a un amigo que siempre nos brindó la sonrisa y el aliento. Preferimos recordarlo releyendo sus poemas, algunos de ellos los compartimos a continuación. Colaborador de nuestra revista y en el foro poetastrabajando.com, fue nuestro amigo y compañero. Samuel Skirzewski, Samuel Robinson para nosotros, o simplemente “el Samu” o Miqui, como él mismo se autodenominaba, falleció hace un año, el 8 de Febrero de 2011.

A vos Miqui, nuestro recuerdo

 

Nota importante: De tener problemas viendo este video desde nuestra revista le indicamos que apretando el símbolo de youtube dentro del video puede ser visto directamente desde el sitio.

Confieso

Yo era animal.
Ocupaba mi espacio. Cumplía mi deber, función.
Pelaje, esbeltez, ecología, naturalidad.
Fuego, celos, gritos hembra cachorros, la cacería.
El dios pagano Ilusión me invadió.
Celoso vigilante cual león en la sabana.
Supongo que cómodamente me habitó
tanto como le habité.
Inicié así a recoger imágenes.
Imágenes… Guardar imágenes!
Primero en el bosque
luego en la caverna

Luego en el hierro y en el bronce; en la pirámide
(Que así hablaba el poeta, soliloquiaba).
Y en Atenas y en el Parnaso
Y en simbolismos surreales.

Poeticé en el modernismo dariano
Y en el vanguardismo
Y todos los ismos
Escudriñando e inquiriendo requiriendo preguntando

Y seguí y seguí … continué sin descansar
No era una cajita con imágenes ya,
que era un baúl! De inmensas dimensiones….
Y allí reinaba el orden de un gran desorden, o quizá al revés.

Y se me rompió el baúl…
y se derramó todito aquello como en una Red.
Solamente se perdió
Aquel orden del desorden (siempre tan leal ese desorden)

Surgió un relajo de orden infinito…
Hoy, quiero besar, por ejemplo, y me sale pepino
¡Coloreo adiós, y grito azul!
Murió mi madre y huele a albahacas!

Pobre poeta pobre, ay caray!!

A aquel grande al menos, le salió espuma
cuando pensó intentó quiso decir;
no sería un cisne blanco esa espuma , no,
pero acariciaba y llamaba.

¿A mi?, nada; pero no me rindo, ¡ni ahora ni nunca!

Como una cesta de frutas

Como en radiante meridiano de blanco mantel
a la hartura segura,
como una cesta llena de frutas en sazón
para mi corazón, así eres tú…
Eres como los nardos y jazmines perfumados que cantan
una orilla serena de un río ancho como mar
iluminado por espectaculares crepusculares rojos y cromías.

Los jazmines y nardos perfumados que te pregonan
en orilla tibia de río ancho como mar,
a través de tus ventanas de tu boca y de tu voz,
me subliman en brisa y sol,
en Arpa, cuatro, baile y tambor…

Así eres tú….

 

¿Qué es poema?

Un poema educa entretiene informa divierte?
Un poema es el arte de la parte que dice lo que quiere
Lo que necesita y le urge decir?
Si así, entonces, Juancito de la Rue, el gordo,
tremendo poema fue el que pudo escribir!
“Fue cuando por verte desnuda en el río
y a las aguas cristalinas tu piel acariciar,
que asomé mi cabeza
cuando aquel grito meridiano me la desgarró!
Una abeja habíate picado en el cuello,
y, ¡ay mi dueña! ¡cuánto te dolió!”
Grande Juan, hombre y hambre…

Cromías? El verde y el amarillo y el azul, y el negro
de su pubis
y el rojo de aquel grito del horror del dolor!

¿Que cuánto de eufonía había aquel mediodía
sonoro
de aguas y de los pájaros pintados cual delicado cantor?
Tanto, ¡que dolió aún más aquel grito como de horror!

No busques rimas que de eso no hay porque ¡ay!
Tú, su dueña…
Que no lo sueña que es tanto en su pecho el dolor,
como en el cuello de la abeja, que le aqueja
que no lo deja y lo aleja de tu amor.

Para terminar este poema, falta el final;
el de cierre y con sorpresa. Pero otro día será.

DEFINICIONES – 13Abril2009

Primera parte – definición de poesía -

– la poesía es el poeta
La poesía tal y tal y tal bla bla bla
y claro como el agüita del jagüey está académico Homérico
Hesíodo del aedo.
Tal y tal y tal la poesía y bla bla bla
dijo ayer don sabio y que dios lo tenga en la gloria
y no lo deje venir más.
Y bla bla bla de tal y tal y tal de poesía,
es la poesía tan culta que vive en Sara estatua y sal.
tanto bla tanto tal y tanta poesía me dijo mi padre
espúrea academia baba y poesía…

y alcanzó y quisimos más

Y a la noche de los tiempos fui a preguntar qué era poesía
A las huellas del hermano muerto en su víscera sangrienta
también.
Y las huellas del futuro contumaz inevitable y rapaz.
Y al fuego tenaz de esos soles marinos
Y a tus perfectos ojos decembrinos
Y no estás…

Y tod@s dijeron lo mismo:
Tú eres poesía, poeta, y ¡ay! ¿me preguntas a mi?

Segunda parte – definición de poeta -

– el poeta es la poesía
¡El soñador, el iluso! Un ser de otro planeta, dijeron
muchos…
Muchos opinaron que no; y siempre eran muchos.

Vate bardo aedo juglar cantor poeta-poeta es: ¡eso!
¡eso es! dijeron
y dicen y no alcanzan aún las excusas para justificar
la insuficiencia cardíaca y mental
ni de las palabras tampoco.

No saben que decir, pero qué bien dicho por tantos
y la academia además, dicen que dicen, señor…

Un hueleflores desanclado no pies al suelo, dice mamá.
Suelo soldado al pie ancla hijo mio no te descarriles
aprende de tu papá
Un generado degenerado es poeta
que usa espiga de trigo para adornar
Flor buena la única, coliflor es, ay! mi hijo!
El hombre? ¡espada hijos prez y honor!

Y no bastó tampoco, y el bardo quiso más.

Al oráculo se acude, se va… de los poetas muertos
vivos y por venir (que lo mismo son y serán)
Dios pagano poeta y humano
amigo y hermano, dinosló
Y pone y puso a la musa a responder,
a la musa poesía y luz de fanal! a la tuya y a la mía…
¿Qué qué es poeta preguntas?
Ven acá, dame la mano

¡ay hermano! Si tu eres poesía, pues… poeta soy yo!!

“las palabras entonces no sirven, son palabras…”

El tempo de la sinfonía

Amor amor…
interrogativos y misteriosos cómos y porqués;
asunto de locos dicen unos
y yo digo… ¿acaso lo sé?

Me mueves me conmueves…
Tanto, que me veo rielar
que me veo reír;
y a veces me tiemblas o me ardes
o me huyes y blanqueas como la cal.

Yo no sé de ti,
amor, amor…
Solo siento que

eres el tempo de la vasta sinfonía
que tu presencia impone
en el decurso y ocurrencia de mi sangre….

Samuel Skirzewski/Samuel Robinson

 

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Pedro Bonifacio Palacios (Almafuerte)

 

 

Pedro Bonifacio Palacios, consagrado con el seudónimo Almafuerte, nació en la ciudad de San Justo, Provincia de Buenos Aires, el 13 de mayo de 1854. Muerta su madre y abandonado por su padre siendo un niño, la crianza del poeta quedó a cargo de familiares.

Amante de la pintura, solicitó una beca oficial para perfeccionarse en Europa, pero le fue negada. Se dedicó a la enseñanza provincia de Buenos Aires, a pesar de no tener título habilitante. A los 16 años dirigió una escuelita en el pueblo de Chacabuco, pueblo donde conoció a Sarmiento, en 1884, y más tarde se radicó en Trenque Lauquen. Su enseñanza buscaba abrir un panorama espiritual en sus alumnos, más que la mera acumulación de conocimientos.

En 1887 se radicó en la ciudad de La Plata, donde trabajó en el diario “Buenos Aires” durante tres años. Luego dirigió el diario “El Pueblo”. Su labor periodística fue intensa y de lucha. Para esa época, muchos diarios ya levantaban artículos y versos de Almafuerte (algunos publicados con otros seudónimos, ya que utilizó varios en su trabajo periodístico). También fue bibliotecario y traductor de la Dirección General de Estadísticas.

En 1894 regresó a la escuela de Trenque Lauquen, pero fue destituido en 1896 por sus poemas contrarios al gobierno. A pesar de estos inconvenientes gozaba de gran reputación gracias a sus textos publicados en los diarios.

Durante su vida adoptó cinco chicos. No aceptó ningún empleo público, ya que criticaba a quienes vivían a expensas de los impuestos de la gente, razón que le trajo continuos problemas económicos.

En vida publicó dos libros y mucha de su obra inédita se ha perdido, no obstante lo cual fue un poeta popular.

Sus composiciones, que reciben el nombre de milongas, son de un tono predicativo. Evangélicas fue la obra más representativa de su estilo.

Aunque utilizó varios seudónimos, el más conocido es el de Almafuerte.
Se destacan entre sus obras: “Lamentaciones” (1906), “Evangélicas” (1915), “Poesías” (1917), “Nuevas poesías” (1918), “Milongas clásicas”, “Sonetos medicinales” y “Discursos” (1919). Su poema “Piú Avanti”, es uno de los más afamados, y se incluyó en “Los siete sonetos reparadores”, dentro del “Cantar de los cantares”. También pueden citarse: “La inmortal”, “El misionero”, “Trémolo” y “La sombra de la patria”.

Falleció el 28 de febrero de 1917 en la ciudad de La Plata, donde pasó gran parte de su vida, a los 62 años de edad. La principal referencia de este poeta, sus obras, manuscritos, dibujos, se conservan en esta ciudad en un museo que lleva su nombre.

 

¡Avanti!

Álvaro Mutis

 

 

Nació en Bogotá, Colombia, el 25 de Agosto de 1923. Pasó parte de su infancia en Bélgica porque a los dos años es llevado a Bélgica con su padre, ministro consejero de la Legación en Bruselas, ciudad donde vive hasta los nueve años cuando, tras la repentina muerte de su padre, regresa a la hacienda Coello, en Colombia. Desde la década de 1960 reside en México. Empieza muy joven a colaborar en revistas literarias y publica su primer libro de poemas, La balanza, en 1947, en colaboración con Carlos Patiño. Los elementos del desastre (1953) es un poemario donde aparece por primera vez su emblemático personaje Maqroll el gaviero, uno de los grandes hitos de la literatura en lengua española de este siglo, en esta obra nos muestra un personaje misterioso, escéptico, errante, marginado y siempre al filo de la legalidad. Con él queda un sello propio de la obra de Mutis.

Hacia 1960 inicia un viraje hacia la prosa, con Diario de Lecumberri, escrito en la cárcel mexicana del mismo nombre. En 1973 publica la novela La mansión de Araucaíma y recoge sus poemas desde 1948 a 1970 en Summa de Maqroll el gaviero. En 1983, se le concede el Premio Nacional de la Literatura de Colombia. Entre sus otras obras en prosa merecen destacarse La nieve del almirante (1986), que recibió en Francia el premio a la mejor novela extranjera, Ilona llega con la lluvia (1988), Un bel morir (1989), La última escala del Trump Steamer (1990), Amircar (1990) y Abdul Bashur, soñador de navío (1991). Tanto en poesía como en narrativa, Mutis utiliza un lenguaje discursivo, lleno de imágenes y sugerencias del más allá, con Maqroll como testigo de tragedias de muerte y degeneración

A lo largo de su carrera literaria ha recibido, entre otros, el Premio Xavier Villaurrutia en 1988, el Premio Príncipe de Asturias de las letras en 1997, el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1997 y el Premio Cervantes en 2001.

 

AMÉN

Hoy, algo se ha detenido dentro de mí,
un espeso remanso hace girar,
de pronto, lenta, dulcemente,
rescatados en la superficie agitada de sus aguas,
ciertos días, ciertas horas del pasado,
a los que se aferra furiosamente
la materia más secreta y eficaz de mi vida.
Flotan ahora como troncos de tierno balso,
en serena evidencia de fieles testigos
y a ellos me acojo en este largo presente de exilado.
En el café, en casa de amigos, tornan con dolor desteñido
Teruel, Jarama, Madrid, Irún, Somosierra, Valencia
y luego Persignan, Argelés, Dakar, Marsella.
A su rabia me uno a su miseria
y olvido así quién soy, de dónde vengo,
hasta cuando una noche
comienza el golpeteo de la lluvia
y corre el agua por las calles en silencio
y un olor húmedo y cierto
me regresa a las grandes noches del Tolima
en donde un vasto desorden de aguas
grita hasta el alba su vocerío vegetal;
su destronado poder, entre las ramas del sombrío,
chorrea aún en la mañana
acallando el borboteo espeso de la miel
en los pulidos calderos de cobre.

Y es entonces cuando peso mi exilio
y mido la irrescatable soledad de lo perdido
por lo que de anticipada muerte me corresponde
en cada hora, en cada día de ausencia
que lleno con asuntos y con seres
cuya extranjera condición me empuja
hacia la cal definitiva
de un sueño que roerá sus propias vestiduras,
hechas de una corteza de materias
desterradas por los años y el olvido.

 

LIED DE LA NOCHE

No pasa el día